Циферблат
У каждого свой личный циферблат,
Где время, будто майский мёд, тягуче.
Где среди прочих, очень важных дат
Ворвётся, как бродяга, странник-случай,
Чтоб, изменив ход правильных планет,
Минутами веселья насладиться,
И, звёздный оседлав кабриолет,
В чужих мирах мгновенно отразиться.
У каждого свой личный циферблат,
Где грёзы, чередуются с делами,
Детьми, бессонницей, величиной зарплат,
Обидными иль добрыми словами.
Бегут секунды, споря с суетой
В предутренней или ночной молитве,
Беспечно отправляя на покой
Часы побед, минуты страстной битвы….
У каждого свой личный циферблат –
Мгновенье в нём вместить готово вечность.
Отсчитывая время важных дат,
Посетуем на жизни быстротечность…
Поэты
«Поэты не рождаются случайно, Они летят на землю с высоты…»
Игорь Тальков
Поэты к нам приходят с поднебесной,
Непостижимой взору высоты.
Слова слагают в рифму звёздной песней:
Их помыслы наивны и чисты.
Душою неба и земли касаясь,
Скользя по тонкой кромке бытия,
Спасая мир и от него спасаясь
Среди стихов без злобы и нытья.
«Поэты не рождаются случайно» –
Их путь тернист и боль их глубока.
И под покровом нераскрытой тайны
Живут в стихах, чтоб пережить века.
ОСЕНЬ
Печально жёлтую главу
Склонила юная берёза.
И осыпалась на траву
Листва, как золотые слёзы.
В студёном откровенье дней
Она ещё жила, вдыхала
Часть бытия – и увядала
В прекрасной наготе своей.
АКТРИСА
Есть к памяти актрис заветная тропа –
Там в запахе кулис живут любви признания,
Фиаско и триумф, забытая строка,
Как кадры кинолент, бегут воспоминания…
В калейдоскопе лиц несётся маскарад,
На сцене новый «блиц» торговцев от искусства.
А хрупкая душа, не требуя наград,
Молилась о любви, вновь обнажая чувства.
Когда-нибудь, устав от вороха проблем,
От глупой суеты, кружащей в вихре танца,
Останется душа в тиши из вечных тем
С Творцом наедине – без маски и без глянца.
И, посмотрев в глаза Вселенской чистоты,
Она забудет всё о мишуре блестящей.
И, может быть, опять оттуда с высоты,
Услышит о себе, живой и настоящей…
И «Браво!» прокричит безумная толпа:
Закончена игра, финал оваций сыгран.
Цветы, но не тебе вновь брошены к ногам,
И зрителем иной герой сегодня выбран.
***
«Весь этот мир – как на ладони» –
От зарожденья до конца.
Здесь дух царя скорбит на троне,
Несчастен здесь дух мудреца.
Мир был когда-то мыслью Бога,
Его молитвой красоте,
Но на Голгофу шла дорога –
Чтоб быть распятым на кресте.
И стал наш мир твореньем плоти.
Напыщенный апофеоз
Глупца, живущего в болоте,
Бессмысленных, тщеславных грёз.
Мир совершенства – мир агоний:
Рождают помыслы дела,
И чувств резвящиеся кони
Терзают бренные тела…
ПОЭТУ
Сжигают поэтические души,
Посеяв в мыслях горечь и раздор,
Завидуют и бесятся чинуши,
В газетах публикуют всякий вздор:
Тот нехорош – в стихах сплошь опечатки,
А этот – в рифме, вроде б, слабоват,
У третьего – метафоры не гладки…
Ну, а четвёртый? – Тоже виноват!
Он виноват уж в том, что назвался поэтом,
Что словом обличает произвол,
Что честь свою не замарал наветом
На друга, что не равнодушен и не зол…
Его душа наполнена любовью,
Диктует опыт мудрости завет…
Vivat, ПОЭТ! Ты расплатился болью
За то, что в сердце сохраняешь свет!
Сонет №75
«Голодным взором на тебя гляжу.
Ты для меня – как летний дождь из тучи.
Я в споре нужных слов не нахожу
И, как скупец, страшусь на всякий случай…» В. Шекспир
Твой взор тревожит помыслы мои,
В смущенье вновь читаю эти строки.
К чему голодному слова любви?
В случайном споре не найти истоки…
Твоя любовь – душе моей бальзам…
Не в обладанье прелесть, а в желанье.
Пусть гордость вновь предшествует слезам,
Не украдёт вор радость ожиданья…
Сей скучный мир, спасает красота:
Глоток её – Всевышнего знаменье…
Твоя любовь невинна и чиста,
Она в мечтах, в глазах, в стихотворенье…
Быть рядом не велела нам судьба,
Не превратится друг в любви раба.
Сонет №115
«Конечно, лгал я раньше, говоря,
Что не могу любить тебя сильнее.
И лишь теперь, как в пламени горя,
Узнал какой я нежностью владею…» В. Шекспир
Любить сильнее можно ль, милый друг?
Сжигает пламя, пепел оставляя!
Сердечной страсти нежный твой недуг
Найдёт родник, что жажду утоляет.
Слепа любовь – известно то давно.
Со временем цветок её увянет.
Но, если небом будет суждено,
То и с годами разум он дурманит.
Прошедший миг – как мостик для двоих:
Бесценен он уж тем, что нами прожит.
Так много сладости в словах твоих,
Любовь к тебе – что может быть дороже?
Мне о любви наивной говоришь,
Но прелесть зрелости от глаз не утаишь…
Сонет №128
«Любимая, ты – музыка моя!
И только с ней одной тебя сравню я.
Когда играешь ты, восторга не тая,
Тебя я к музыке изысканной ревную…» В. Шекспир
Быть музыкой твоей – мечта моя!
Не сравнивай, я лучше звуков стройных.
Ревнивец, от восторга таю я,
Когда твой взор коснётся уст истомных.
Любовь к тебе – мой скромный инструмент,
Мелодия его ласкает и тревожит.
Не искушай неверием момент,
Обида душу иссушает всё же.
В твоих руках я – воск для нежных ласк,
Податливый бутон в твоих ладонях.
Покуда видит и ласкает глаз,
На клавишах рука от неги стонет.
Опять уста тебе принадлежат,
И звуки музыки судьбу мою вершат.
Сонет №116
«Любовь ни в чём не ведает преград,
Ей не страшны ни время, ни измена.
Слиянью двух сердец всегда я рад,
Прекрасны узы сладостного плена…» В. Шекспир
Преград любовь не знала никогда!
Сметая всё, свой путь она проложит.
Для двух сердец и Вечность – ерунда,
Когда измена ржавчиной не гложет.
А тем, кто смысл в любви своей нашёл,
И звёзды ярче в небе ночью тёмной,
И рай покажется лишь ветхим шалашом –
Так сладок плен той страсти неуёмной.
Высокая иль низкая любовь –
Бальзам душе, но хлопоты рассудку.
На склоне лет, тревожа сердце вновь,
Испытывает дух твой не на шутку.
Когда бы люди вовсе не любили,
То многое б в себе они убили…
***
Талант мы превозносим после смерти,
Хвалу поём ему на все лады.
Когда ж научимся мы в вечной круговерти
Прижизненно оценивать труды?
***
Закон судьбы придуман небесами:
В нём время разрушать и создавать.
Предательство мы выбираем сами,
Не стоит на Всевышнего кивать.
Отпусти
Научись говорить: «До свиданья»
Прошлой боли, обиде и лжи.
Отпусти от себя ты страданье
И любовь, что прошла, не держи.
Неоправданны вновь ожиданья
И былого уже не спасти –
Отпусти от себя ты страданье,
Уходящее в мыслях прости.
Познаются друзья по поступкам:
В гневе, славе, в беде и в деньгах…
И в песочнице жизни уступки
Часто могут быть лишь на словах.
Научись говорить: «До свиданья»
И о прошлом в душе не тужи.
Отпусти от себя ты страданье
И любовь, что прошла, не держи.
Осенний дождь в Симферополе
Пузырится ненастье у кромки дорог,
небосвод уж под бременем туч изнемог.
Величаво плывут, как большие цветы,
укрывая прохожих, корзинки-зонты.
Серый полдень неоновым светом горит…
Дождик бисерной дробью весь день говорит
нам о сини небес за периной из туч.
Будто росчерк пера — убегающий луч,
и, как в зеркале чёрном асфальта, дрожит
жёлтый нимб фонаря, ручейками бежит
в красно-сизом тумане неоновый дождь,
влажной ланью искрится осенняя ночь…
Бахчисарай
Красота первозданного мира
Закружила дыханьем веков.
Почивает волшебная лира
У заспавшихся древних холмов.
Мирно дремлет былая столица,
Мощь и славу познала она,
Наводившая ужас на лица
Криком хана: «Жизнь – это война!».
Море слёз и невольничьи стоны
На восточную роскошь падут.
И Гирея немые колоны
Хмурой тенью под утро пройдут.
В сонном царстве дворец обитает,
Уж не помнит он ханских угроз,
Лишь фонтан свои песни слагает,
Постаревший от мраморных слёз.
Внемлет город, что дышит веками.
Он подобен уснувшей скале –
Драгоценный сверкающий камень
Из короны на крымской земле.
Женщина
В чём женщины секрет, земная роль?
И каково её предназначенье?
Родился сын, – и уходила боль,
С улыбкой исчезали все сомненья.
Тепло руки и слёзы на щеке,
Разбитая коленка, свет в прихожей,
И голос матери, чуть вдалеке:
«Не плачь, мой маленький, не плачь, хороший…».
Растёт малыш… Любовь придёт, как сон…
Тростинка-девушка … Её глаза и руки.
И по ночам стихи ей пишет он,
Переживая сладостные муки.
И вот уж рядом – хрупкий идеал,
Надёжный тыл, награда, вдохновенье –
Та женщина, которой поверял
Он горести, и радость, и сомненья.
И дорогие милые черты
Он видит отразившимися в детях.
И понимает: не достичь мечты
Без женщины, единственной на свете!
И дух его взмывает над земным,
В деяниях он воплощает вечность.
Единственная среди всех иных
Дарует мудрость, щедрость, человечность!
Лишь ради страстной, неземной любви,
Сражаются веками все мужчины.
И, покоряя женщину, они
Ей посвящают лучшие вершины.
Как женскую нам обнаружить суть?
Так эта роль трудна и многолика!
Напишет ей поэт когда-нибудь:
«Ты, Женщина, прекрасна и велика».
Два ангела
Два ангела, светлый и тёмный, летели,
В ночной тишине опустились к постели.
И я, в забытье, между ними метался,
Как лист на ветру я дрожал и качался.
Вот светлый мой ангел коснулся десницей –
Увидел я счастье и радость на лицах.
От тёплых улыбок земля согревалась,
И в добрый наш мир красота опускалась.
Но вот тёмный ангел ко мне прикоснулся –
От горя и страха весь мир содрогнулся.
И сердце сжималось, сжималось от боли,
И билась душа, будто птица в неволе…
Два ангела, светлый и тёмный, летели,
Два пёрышка утром коснулись постели,
Мой сон был подобен возникшему чуду.
След ангелов каждый день вижу я всюду…
***
Музыка и слово
Музыка, будто души одеяние –
Высветит ноты из бездны сознания,
Ангельским хором под купол небес
Звуки летят, чтобы разум воскрес.
Чем измеряется новое слово?
Строчка за строчкой – готова основа,
Пишется текст из неведомых фраз,
Новый мотив, будоражащий нас.
Трудный вопрос: мысль важней или звуки.
Как разобраться нам в этой науке?
Давний тот спор, меж собой не спеша,
Слово и музыка вместе решат.
Только в гармонии звука и слова,
Песня рождается снова и снова.
Пусть нерушим, из божественных уз,
Слова и музыки будет союз!
Маэстро
Зал замер. Взмах рукой – и музыка взлетает,
Послушно хор канвой узор переплетает.
Подобны волшебству чарующие звуки,
То вздрогнут, то плывут величественно руки.
Звук царственный парит… Пиано и крещендо.
Зал вновь благодарит так искренне, так щедро.
Творцу аккорд любой легко подвластен снова.
Взмахнёт рукой – любовь, пир музыки и слова!
Под куполом душа, а трепетные руки
То лепят, то крушат – несутся в вечность звуки…
Восторг умов, сердец! Стаккато. Финиш фуги.
Брависсимо! Конец. Он опускает руки…
Vivat, Маэстро мой! Дух погружаешь в небыль,
Едва взмахнёшь рукой, между землёй и небом…
Рис. На обложке Wojtek Siudmak
Литературная страница Лидии Огурцовой 